Era aproximadamente el año 1997, quien les escribe era muy chiquita para entender la violencia del país en el que vivía. Si bien ya había sobrevivido (porque era welcome to the jungle en serio) 8 años en Colombia, nada de lo vivido allí se iba a comparar a lo que paso a contarles.

Alê vivía en un caserón enorme. Con su familia vivía también otra familia, la madre era cocinera, el padre el chofer y el hijo hacia de jardinero y piletero. Alê tenía 14 años y el chico tenia 16. Se llevaban re bien, miraban los partidos de fútbol juntos, le hacia de hinchada cuando jugábamos con otro colegio, era como un hermano más.
Ella se puso de novia con un chico de Rio de Janeiro y habían planeado que el viniera a conocer a todas sus amigas y a su familia un fin de semana.
Ahí fue cuando todo cambió.

Al piletero (que te juro que hago memoria y no me puedo acordar el nombre, debe ser bloqueo mental o algo por el estilo) le agarró un ataque de celos. Esperó despierto a Alê un día que volvía tarde de entrenar. La atacó. La violó reiteradas veces y la dejó encerrada en un cuarto del quincho. Según lo que contó después en la policía, el se dio cuenta que si la dejaba ahí tirada, violada y viva lo iban a meter preso y le daba vergüenza lo que su familia podría pensar de el. Entonces volvió al cuarto y le pegó 17 cuchillazos. Alê murió.

A el lo condenaron a no sé cuantos años de cárcel.
El colegio estuvo de luto y es el día de hoy que no me puedo borrar la imagen del entierro de mi cabeza. A los 13 años yo ya entendía el odio y la impotencia me hacia llorar mares.

Semanas después hubo una rebelión en el pabellón donde este chico estaba encerrado. Todos sabemos lo que le hacen a los violadores en la cárcel. Mirando el noticiero por canal abierto hacen zoom a un presidiario que tenia un palo en la mano. En la punta del palo estaba la cabeza del asesino de Alê. Recién ahí, sentí que se había hecho “justicia”.