Estamos todos contagiados, enfermos, invadidos por la fiebre mundialista. Los que no bancaban al Diego se abrazan con los que siempre fueron parte de la iglesia Maradoniana. Los que odian a Palermo festejan con los que odian  a Messi. Los nenes en el colegio se pintan la cara y mueven los bracitos como si estuviesen en la cancha. En la cancha los hinchas logran que las vuvuzelas suenen un poco más bajas.

Sufrimos, porque somos argentinos, porque siempre vamos a sufrir hasta que el señor en el medio de la cancha suene su silbato y digan que termino. Después nos agrandamos y decimos que claramente somos los campeones del mundo (como en el 86). Cumplimos cabalas a raja tabla, se cancelan reuniones y se sale a la calle con la camiseta.

Hoy vi el partido con mi padre, en piyama y con un súper café en la mano. Gritamos los goles juntos, nos abrazábamos cada vez que la pelota entraba, le gritábamos al televisor y pedíamos por favor que el yeta de Niembro se callara.

Es tonto, pero la emoción que se genera en el mundial (cuando se ganan los partidos) es indescriptible. Disfrutemos el día de hoy.

Y también podemos hacerle llegar esto a Toti Pasman, el punching bag cabulero de este mundial.