Yo no soy esa chica sexy de las publicidades de perfume. Esas que duermen en un baby-doll blanco de encajes, baja de la cama rodeada de sabanas suaves soplando al viento. No tengo un brillo radiante en mis pomulos ni mi pelo esta perfectamente peinado y ondeando en el viento.
No.
Yo soy la chica que duerme con medias hasta la rodilla porque tiene frio, con la remera que usó durante el día porque le dio pereza sacarsela y el sweater de su novio porque lo extraña. Amanezco enrollada en las sabanas y tengo que luchar largos minutos para poder salir. Mi pelo es un nudo y mi cara deforme con las lineas de la sabana no brilla.
Soy también la que se olvida que vive en un segundo piso y tiene una obra en frente. Y así, los señores me vieron todos en mi estado menos sexy de la historia.
Soy un embole cuando estoy enamorada.
Digo, soy feliz y me brillan los ojos, pero cuanto a escribir se trata me cuelgo.
Acá estoy: enamorada. Algo que no pasaba hacía mucho tiempo, dejé los miedos y las barreras sociales de lado. Me dejé caer a un vacío que al principio me dio pánico absoluto. Un sentimiento adolescente que no había dejado aparecer desde que justamente dejé esa etapa. Mirarlo a los ojos por horas sin hablar, solo para después preguntarle todo y querer en serio saber todo de su vida sin mi. Agarrarlo fuerte de la mano y no querer soltarlo nunca, ni siquiera cuando el malón de gente que se viene de frente en la vereda nos obliga a separarnos. Querer capturar cada momento en fotos para que nuestra memoria no nos juegue una mala pasada y esos pequeños momentos diarios desaparezcan para no volver. Confiar ciegamente y estar cómoda con eso, querer y adorar cada centímetro de su ser y también estar cómoda con eso.
Así las cosas, enamorada y boba. Bobamente enamorada.
En estos días se viene una cadena de fotos de Thanksgiving. Por primera vez en mi vida pasé esta festividad en USA y fue una experiencia increíble. Desde cenar en la casa del administrador de los Pulitzer hasta preparar un pavo por primera vez, pasando por huir de las masas en el Macy’s parade hasta intentar disfrutar de los descuentos del famoso y odiado black friday.
Pero antes de todo eso les dejo esta foto. Obra del marido de una compañera de facultad. Acá estamos hablando de algo poco importante después de haber tomado litros de apple cider hecho por la mujer de Mr. Pulitzer. Esa belleza que transmite la foto es lo que es mi vida en este momento.
Orgullosisima estoy de haberme enterado que estoy en la home de Comunicación del sitio de San Andrés.
No solo eso, sino que mi foto esta junto al gran Eliseo Verón.
#ad
Cuando llegué a Argentina allá por el 2003 engordé 15 kilos en un año. Si, como leen. Descubrí el placer de las milanesas con papas fritas y vivir lejos de casa. Comí como un chanchito y al poco tiempo estaba que rodaba. Obviamente tuve que comprarme ropa nueva porque nada me entraba.
Un día acompañé a mis amigas a Rapsodia, medio bajoneada porque sabia que nada me iba a entrar pero con ganas de shoppinear anyway. Equivocada estaba, ya que encontré unos jeans que no solo me entraban sino que me quedaban chancherisimos. Esos jeans pasaron a ser mis pantalones de todos los días prácticamente y los llamé “mis jeans de gorda”.
Como no tenía otra cosa que usar, cuando llegó la época de finales en la facultad los usé para rendir todas las materias. me fue bien y ahí empezó la cabala. Tenía que si o si usar esos jeans para todo los exámenes de mi carrera. Era clave que no me los lavaran porque sentía que los jeans… acumulaban conocimiento. Si creo que además de gorda estaba loca. Así que los jeans pasaban las cuatro semanas de exámenes sin lavarse.
Juntaban mugre más que conocimiento. Pero yo religiosamente todos los exámenes los rendía con esos jeans puestos. Mis amigos ya se reían de mi locura y amenazaban con cortármelos o tirármelos a la basura. Les prometí que cuando nos egresáramos los iba a hacer shorts, ya habrían cumplido su ciclo y no los iba a necesitar más.
Mentí.
Nos egresamos en 2006 y los jeans siguen colgados en mi placard. Cada tanto me los pruebo. En todo este tiempo ya adelgacé los 15 kilos y ahora me entran mis dos piernas en una de las piernas del jean. Amago a tirarlos pero no me animo. Siguen ahí colgaditos, destrozados pero enteros.
¿Ustedes tienen alguna historia de su guardarropas?
Skip los invita a compartir sus historias acá.
Si yo fuese un personaje de un libro de Stieg Larsson mi libro se llamaría algo así como “La niña que no podía parar de sonreír” y la tapa sería algo parecido a esto
No, no abandoné a Butano.
Tampoco morí aplastada por un camión ni mi cara está en un cartón de leche como niña buscada.
Es mucho más simple que eso.
Yo nunca creí en los cuentos de hadas. Me divertían mucho más las súper heroínas que peleaban a los malos y salvaban al mundo. No soportaba pensar que esa chica bonita se quedaba dormida sobre una piedra esperando que su príncipe azul viniera a darle un beso para despertarla. Tampoco que los zapatitos de cristal están hechos a medida y hay que esperar que a una le calce justo el correcto.
Yo quería salir y pelear, luchar y patear. Ser algo más cercano a Tank Girl y muy lejano a la Bella Durmiente.
Y sin embargo acá estoy. Viviendo un cuento de hadas hecho realidad. Sonriendo a cada paso que doy y pellizcándome cada mañana para asegurarme que no estoy soñando. Y no lo estoy. Esto es la vida misma de una idiotizada y perdidamente enamorada.
Así que permiso mientras me voy a disfrutar a mi príncipe, que no es azul y tampoco de la familia real.
Esta semana chicle, eterna, pegajosa y lenta.
Necesito que llegue el viernes.
Necesito abrir los ojos y pensar “hoy es viernes” y ver los #FF en Twitter, necesito escuchar la gente haciendo planes para su noche de viernes. Viernes es la palabra clave, entienden?
Ya sé que faltan 24 horas (escribo esto a las 9 am, antes de eso no existo) y ya sé que es nada comparado hasta donde llegué. Pero… viernes por favor, donde estas?
Todo apoyo moral es bienvenido. Mientras tanto yo voy a cerrar los ojos e intentar dormir hasta mañana.
Después de leer esta nota en Esquire donde el autor (anónimo obviamente) habla de como le mete los cuernos constantemente a la mujer, pero que, realmente eso no significa nada en el mundo de los hombres, me deprimí.
No concibo la idea de estar con alguien que tan libremente pueda decir que ama a su mujer con todo su corazón, pero acostarse con toda mujer que se le cruce no es algo que este mal. No es que le falte algo en su casa ni que no este felizmente casado y con hijos. Simplemente los hombres engañan, y no hay vuelta que darle.
No, no y no.
Yo he sido engañada pero no estoy libre de culpa, he engañado también. Estar de los dos lados me hizo aprender mucho. Para empezar la confianza que antes entregaba con tanta facilidad ahora cuesta ganársela, e incluso en los mejores momentos titubeo y espero a que el otro me demuestre que no tengo nada de que preocuparme.
Cuando engañé, no lo voy a negar, fue porque ya no habían sentimientos y estábamos juntos nada más porque sí. Ninguno de los dos era capaz de terminar la relación y yo necesitaba sentirme querida. Todo el amor que él no me dio lo fui a buscar al otro lado. Y me sentí pésimo, y me odié, y lo único que logré fue quedarme con él más tiempo intentando lavar mis culpas.
No creo en ese tipo de relaciones.
Yo siempre soñé con que iba a llegar el día en que encontraría a mi mejor mitad. Ese cliché telenovelistico donde lo mirás a los ojos y sabes que esa es la persona que querés que te acompañe en todas tus locuras y aventuras. Que el primer beso hace que se te ponga la piel de gallina de lo perfectamente bien que encajan. Que al hacerte mimos pareciera que te conoce de toda la vida y te haga delirar entre risas y mordiscos. Que te calme con dos palabras y te enloquezca con esas mismas dos. Que te escuche, y te mire, y te observe, y quiera saber cada una de tus manías. Y que cuando te abraza sientas que estas protegida y que nunca nada te va a poder pasar mientras estés entre sus brazos.
Y ahora estoy ahí, en ese momento en que te sentís invencible, y por eso, solo por eso, les dejo este tema para que escuchen a todo volumen.
