I wanna be sedated…

La canción que inspiro mi cuarto tatuaje. La canción que describe mis sentmientos en este momento.

Beauty is really in the eye of the beholder.

Donde estaban antes las vias del tren hicieron un hermoso parque llamado High Line. Son varias cuadras sobre el nivel de la calle donde se mantuvieron las vias antiguas y se decoró todo muy modernamente y con muchas plantas. Es el lugar ideal para sentarse a relajar un rato, no hay ruido y la vista es increible. En los días soleados (como ayer) se llega a ver la estatua de la libertad. Además es famoso porque esta por debajo del Standard Hotel y dicen que si uno presta suficiente atención va a ver a alguien en bolas en alguna ventana.

Hoy por la mañana uno de los decanos me invitó a ser parte de un radio talk online con gente que fue admitida en j-school. Quería que contara mi experiencia en estos 10 meses, que les recomendaba, de que me arrepentía, que hubiera hecho de forma diferente y que consejos tenía para darles.

En un momento de la charla se me empezó a entrecortar la voz.
Esta experiencia ha sido tan increíble que no tengo suficientes palabras para describirla. No solo tuve la oportunidad de poder estudiar en una de las mejores universidades de periodismo del mundo (si no es la mejor), sino que tambien conocí gente increible, viví en la ciudad que realmente nunca duerme y viví cosas que van a quedar para siempre tatuadas en mi mente.

No quiero que esto se termine.
Hace poco lo comparé con terminar una relación. Uno sabe que es mejor para los dos y que vendrán mejores cosas pero simplemente no quiero hacerlo. Y luego tener que ver a la universidad coquetear con nuevos alumnos, más jovenes y más descansados que uno es muy triste.

Se termina, y con la poca energia que me queda quiero que estas semanas duren eternidades.
Con los ojos llenos de lagrimas voy a recibir ese diploma y el sentimiento será de tremendo orgullo acompañado de la mano de un gran vacío.

¿Y despues? Quien sabe.

No sé ni para qué lo intento. Paso horas en el espejo acomdodando mechones de pelo para un lado y para el otro con el secador en mano. En el instante en el que doy un paso fuera de mi casa todo esl esfuerzo se va al carajo y los pelos terminan como quieren.

Malditos días de humedad y lluvia. Malditos todos esos días.

Deberíamos poder declarar feriado aquellos días en los que sabemos serán un bad hair day sin posibilidad de sol.

Cuando llegué acá me dijeron que no había nada más lindo que New York durante la primavera.
La gente se deshoja de la ropa y anda más feliz por la calle, los parques empiezan a verse verdes, se puede andar en bicicleta y pasear por todos los rincones de la ciudad. La primavera, dicen, es mejor que el verano ya que no hace un calor agobiante y hay brisa.

La primavera debería haber empezado a mediados de Marzo.
Yo sigo esperando que llegue.
Con frío, sin poder guardar la ropa de abrigo y odiando la humedad.
Quiero mi dinero de vuelta. ¿Donde se fue la primavera?

Creo que en mi vida he visto demasiadas películas. O será que Hollywood ha forzado ideas en nuestras mentes que dado a que se repiten a lo largo de los años, son imposibles de borrar.

Digo, estoy en el subte camino al trabajo. Llego a la plataforma y me cambio al tren exprés. Apenas me subo una voz avisa por el parlante que ese tren no saldrá debido a que hay una investigación policial un par de estaciones más adelante.

Mi mente hace click y empiezo a pensar. Será que atraparon a un ladron? O será que hay una bomba en un tacho de basura? Capaz alguien se suicido, o mejor aun, capaz alguien lo empujó.

Llega el otro tren que sí funciona. Me subo un poco apretada por toda la gente que quedó como yo frenada en esa estación. Y si es un atentado? Donde estará mi Denzel Washington para frenar el tren antes que golpee contra la pared de dinamita que pusieron justo debajo de Grand Central?

El tren arranca, llego a mi estación de destino y todo queda en el olvido.

Una de dos, o dejo de mirar peliculas o me dedico a escribir guiones.

Estando lejos me he dado cuenta de una manía que tienen – mayormente pero no exclusivamente – los hombres Argentinos.
Al querer agredir a una mujer, cosa que sucede muy a menudo en este blog, el insulto más comunmente usado es: gorda.

Admito que cuando me mudé de Brasil a Argentina y un chico me gritaban gorda en el boliche por no querer bailar con él me daban ganas de llorar. Me miraba en el espejo midiendo cada centimetro de mi cuerpo mientras la palabra rebotaba en mi cabeza.

Por suerte para el momento en el que realmente me estaban afectando comentarios de ese tipo habia empezado a ir a la psicologa (por el cambio drastico de carrera que hice) y ella me ayudo a aceptar mi cuerpo tal como era. Al final de cuentas no soy modelo, no soy perfecta, pero amo mis curvas.

Viviendo acá tambien me di cuenta que los parametros de lo que es tener un buen cuerpo son absolutamente irreales en Argentina.  Charlando con @Peluz sobre ropa le comentaba como yo acá soy talle Small, mientras que en Argentina había varias marcas en las cuales el talle Large ya no me entraba. Entiendo que esta relacionado a intentar reducir costos (menos telas menos gastos) e intentar hacer las marcas mas cancheras (las chicas rellenitas no son cool aparentemente). Es triste que se juege con los sentimientos de muchas chicas que si tienen como prioridad entrar en un talle menor cuando en realidad no se cumple la ley de talles.

Con lo cual señores y señoras que pasan por acá intentando herir con palabras del tipo “gorda rechoncha”, sepan que lo único que logran es hacerme sentir mejor.

Me costó, pero soy feliz con la imagen que me devuelve el espejo.

Hace 90 años nacía mi abuela.

Daría todo por estar con ella hoy abrazandola fuerte y agarrandola de la mano cuando sopla las velas. Cuando la llamé hoy a la mañana me dijo “me hace tan feliz que te acuerdes de mi cumpleaños”. No sabia cómo decirle que a mi me hace tan feliz tener la merjor abuela del planeta, solo me salió decirle “aiii abu, te quiero mucho, sabes no?”

Los invito a desearle un feliz feliz feliz feliz cumpleaños para ella.